Unos de estos días de fiestas pasadas, cambiaba de canal buscando algo en la tv que no me hiciera vomitar, pues era por la tarde y como se sabe la hora del marujeo.
No encontré nada. Lo deje al final en unos de esos programas de reportajes. Te contaba las idas y venidas de las noticias más frescas. Puro morbo. Asesinos esperando a la policía con un trozo de carne de su novia en el plato, otro que se lía a palazos con sus vecinos, que si tal robo allí, que ahora sube mas tal cosa, que si uno acuchilla a su pareja en la calle y nadie hace nada.
Ya saben. Esos programas que se crean para causar estupor al bulbo. Pero entre tanta cuchillada, sangre, visceras y mala leche, te cuentan que un crio de 4 años muere después de luchar toda su corta vida contra un tumor.
Y aunque sea yo muy escéptico y cabron con la especie humana, hay cosas que no acabas de digerir. Me jodio. Me toco los cojones ver tanta injusticia.
Pero esta vez no se le puede echar la culpa al homo poco sapiens. No. Esta vez no.
Y claro uno se pone a pensar ¿en quien coño tiene la culpa? Supongamos que hay un dios.
Si, ese que desde niños nos enseña que es un todo poderoso y divino. Eso si, muy bueno y justo. Pues por mis cojones que no.
Si es cierto que lo hay, que esta allí arriba con los querubines dándole al arpa por toda la eternidad elogiando su gran divinidad, se esta coronando.
¿Por qué narices no les manda el tumor a los cabrones a los que se cenan a sus novias? ¿O a los genocidas? ¿O los que maltratan? ¿O los que simplemente son unos hijos de puta? Que haberlos hailos a puñados.
No. El colega va y le manda un tumor a un crio recién nacido. Con dos cojones.
No me extraña que el ángel caído se fuera a otro sitio viendo la chapuza de su jefe.
Como diciendo, menudo marrón. A lo mejor es que dicho ángel previniendo el futuro le dijese.
Esto jefe, mira a ver que lo mismo te estas equivocando. Ya sabemos como son de puntillosos los jefes cuando le dices lo inútiles y chapuzas que son. Pues paso lo que tendría que pasar como en cualquier empresa. A la puta calle, ósea, al paro.
Y como yo soy de esos que no se callan, espero con paciencia el día que me vaya al otro barrio, para poder decir:
A ver, que venga el dueño que esto es una mierda. Por cierto ¿tienen hojas de reclamaciones?
Por que pienso montar una se van a cagar.
Y es que Dios, te estas coronando.